Lady Maalbeek

ACTO III
Redu, le village des livres. Una tarde de domingo, otoñal, pero soleada.

 Fuente: Wikipedia

A: Literatura era la asignatura que más me gustaba. En el instituto, era optativa y era una clase pequeña. Había poca gente que le gustara de verdad leer, Mario el punk y yo eramos los que más apego a los libros teníamos. Una vez, la profesora nos hizo leer a Shakespeare en voz alta. Estuvo muy bien. Yo Lady Maalbeek, Mario era Maalbeek y hacíamos una curiosa pareja.

B: Mcbeth?


A: Sí, Maalbeek, Lady Maalbeek.

B: (...)


A: ¿Qué?

B: (...)

Lady Mcbeth incita a su marido a matar al rey. Tales from Shakespeare, 1901. 

A: (...) Vale, llevo demasiado tiempo en Bruselas.

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Redu, la aldea de los libros, visita obligada para los amantes de las ediciones viejunas y cuarteadas, pero también para quienes buscan un Taschen a diez euros. Yo me he traído cuatro: Zazie dans le métro, de Queneau; L'Etranger, de Camus (ambos, gracias a Literatura Universal de la carrera y a Rasilla), uno de láminas de Matisse y otro sobre pintura, en la Rusia soviética.

L'été à Bruxelles

El verano es mi semana favorita del año en Bélgica. El sábado pasado, 21 de julio, fue la fiesta nacional del país. Yo, a la vista de la meteó, habría sugerido prolongar las celebraciones siete días más. Hasta que el gris vuelva a incrustarse en el cielo, planeando sobre los tejados y los ánimos de los bruxellois.

Por el momento, comemos de picnic en el parque del Cinquentenaire, criamos rozaduras por pasar sin previo aviso de las botas a las sandalias, nos arremangamos con disimulo las mangas de camino a la compra y damos volteretas laterales cuando descubrimos que nos hemos quemado. Vamos, ejercemos de guiris profesionales.

Et tous les bruxellois pensent...Il fait vraiment trop beau pour travailler!

Morriña

Hay algunos días en los que, sin saber muy bien por qué, te pilla la morriña desprevenida.

- Buenas tardes, ¿está la señora de la casa?

- No mire, ha salido.

-¿Con este tiempo?

- Bueno, es que está ocupada.

- Ay el trabajo... la burbuja bruselense, que es muy absorbente, ¿verdad?

- No, bueno, sí, pero es que la pilla ud. en mal momento.

- Que tiene un mal día ¿no? Si es que es normal, tal y como están las cosas.

- Mire, es que no quiere verla, lárguese ya de una vez p/santa vez a su casa.

- ¿A mi casa...o a la suya?

Ay.

Normalmente, uno lleva mal el invierno en Bruselas. Pero a mí me ha desarmado el buen tiempo. "Parece Madrid", decía ayer Elena en la terraza del Zebra. "Bueno, Madrid de finales de febrero", maticé. Pero lo cierto es que anoche era la primera noche suave del año. Se podían sentir las ganas, pero no agarrarlas. Ver todo lo que no se está viviendo, lo consabido, pero no cuestionado. Qué impaciencia.

Al llegar a casa decidí vengarme y me compré la entrada para ver a Paco de Lucía en el Gent Jazz. Muy recomendable si andáis por tierras de coles. Además, viene otra vez con Farruco. Hasta entonces, contando los días para un Madrid y un Mallorca. Ay, volar, volar, volar.

Torrijas

Domingo de resurrección. No se puede decir que sea yo muy amiga de la Semana Santa. Llueve, hace frío y hace llorar a la gente, Vírgenes incluídas.Como tradición, me parecen mucho más userfriendly las Pascuas que se celebran en Bélgica que nuestra Santa Semana. Los padres esconden huevos de chocolate por la casa y el jardín para que los más pequeños los busquen, cestita en mano. Y la mascota del evento es un conejito. Son cursis, sí, pero algo me hace pensar que son más sanas para los niños. Por ejemplo, estos los dibujitos de colorear:

Pascua: Animalitos, dulces y sonrisas

SS: Espinas, sudor, sangre, heridas, muerte y dolor, mucho dolor

Google dixit. No importa que seas religioso o no (Bélgica es muy católica, apunte al margen para el que lo dude): hay que tener muy mala follá para traumar a un chiquillo así. Si las Pascuas cuentan la historia en versión Disney, la Semana Santa sería la película española. Es oscura, dramática y naturalista y sale un hombre semi-desnudo todo el rato, ¡por Dios! Ya veo venir el próximo largo de Vicente Aranda: "La Pasión". 

Para mí, en realidad, las películas por excelencia de Semana Santa no son Benhur o Los Diez Mandamientos. Las mejores, las que veía yo en casa de mis abuelos en Cabra cuando levantaba cuatro palmos del suelo eran las de Joselito. Y eran las mejores porque era un niño, como tú, que cantaba muy bien, como tú, y que era muy bueno...

O no tanto, pero de eso nos enteramos ya en nuestra vida adulta, gracias a Kiko Veneno. Por cierto, anoche estuve cantando esta canción a plena guitarra y pulmón, muy grande.

 

Que sí, que ahora, una vez superado el miedo a los nazarenos, también disfruto la Semana Santa. Si voy a Andalucía, las saetas cantadas desde los balcones me ponen un nudo en la garganta y lágrimas en los ojos (y dale con el llorar, oiga). Si voy a la castellana Casavieja, las voces guturales de los hombres entonando el Calvario en un español medieval  me conmocionan y me remontan a unas raíces oscuras, pero mías. Madrid es otra historia, de su Semana Santa me quedo con unas torrijas que saben a tradición popular y laicismo. Las que me saben más a mí y a mi gente.

Pan, leche, canela, azúcar, limón, aceite y huevos

No se puede ser más castizo, ni más llano. Está feo decirlo, pero me han quedo que resucitarían a un muerto (ojo al chiste). Han salido 19 y aún me queda una barra de pan, así que ya sabéis, estáis invitados.

Marolleña

Les Marolles es uno de los barrios con más carisma de Bruxelles. De verdad. No es yuppy, perro-flauta, moderno, ni bobó. Es un barrio. Razones hay muchas, así que voy a proponer unas cuantas:

Por sus marolleñas

Sus vecinos célebres

Por los coins-comics

Por las tejas y por el cemento

Porque tiene un ascensor al aire libre (gratis!)
Las mejores vistas de Bruxelles...

...y los mejores atardeceres

Y porque es el lugar donde se fabrican los sueños. Al menos, los míos.

En un país tan rico en cultura, etnias y lenguas, lo tengo claro: 

Si tuviera que elegir una nacionalidad belga, yo sería Marolleña.

Otro día os cuento sobre de Brueghel, los callejones, las tiendas vintaje, las galerías y el mercado de las pulgas, prometido.

Domingo (III)

De solazo. Cogimos las bicis y nos fuimos a hacer un picnic al Bois de La Cambre, como buenos europeos.

Sun glasses for a sunny Sunday 

Pies descalzos

Manos y mente libres

María que ríe

Carlos que juega 

El agua dentro

  Y el agua fuera

Gente con la que compartes un instante de sol -si bon- y después marcha persiguiendo su vida

Y yo, bocarriba así a bocajarro, tout sens dessus-dessous, faissant sens.

Qué buen día. De esos en los que tatareas Delorean sin parar

Booze'n'Blues

El booze...

...y el blues.

No recuerdo cuál fue el primer bar al que entré en Bruxelles, pero estoy bastante convencida de que era una mierda. Sin embargo, sí recuerdo que el Booze'n'Blues fue el primer antro al que quise volver. No hubo noche que no mereciera la pena recalar allí y sentarse en esa barra de madera vieja, como viejos son los buenos rockeros - además del cabrón del camarero.

Llegaba, empezaba una vida nueva. Ese momento en que tomas aire, mirándo de cara al vértigo, te mantienes de puntillas sobre el vórtice de un comienzo. Ese segundo decisivo en que sabes que la fecha va a dejar de girar y ...

"Tienes todo lo que quieres"

Y era cierto. Tenía ganas y tenía fuerzas, con eso bastaba. También tenía miedo y frío, pero la vida seguía dejándome propina. Tentar al fakhir es ya casi una tradición, creo que esta noche volveré a incordiarle. Por que nunca terminen de empezar los principios.

En la gramola suena una de Buddy Holly, cortesía de Lola, Paula y Julia.

  *La primera foto by Ant, la tercera hecha con la cámara de Lola. Mil gracias.

Zapatos de ciudad

Si no querías que tus zapatos de ciudad se mojasen,

...¿por qué te acercaste calzada a la orilla del mar?

 

Porque en el fondo sientes que no hay mejor asfalto que la arena.
Aunque la sal abra cicatrices en su piel negra.

Ar-ravaleras

Raval, 18/02/2012

Eso es lo que somos. Que bon cap de semana.

Life

 

'Cause it's a bittersweet symphony, this life

Totalmente de acuerdo. No tiene más. Y tampoco está tal mal así.

Impresionismo

Me arremango. Se me eriza un poco la piel. Bajo los ojos. ¿Cuál de todos? Me decido por uno. Tomo el pincel entre mis dedos. Alzo la mano. La sostengo un segundo en alto. Fijo los ojos sobre el lienzo blanco. Casi bizqueo. Y entonces... entonces, la mancha.

Azul, agua y amarillo, rojo, negro. El papel se arruga. Los trazos van surgiendo. Pequeños, luego más largos. Inconexos, vacilantes, perfiladores, definitorios.

Hay una chica desnuda tumbada enfrente de mí. No estoy acostumbrada a tanta piel. Al principio impresiona; luego, gusta. Es tan... normal. Como en casa, como en la ducha.

En realidad, me preocupan más los rastros de colores que va dejando mi torpe exploración. Es la primera vez en mi vida que pinto con pincel. Ya hay pruebas de mi palpar pictórico. Churretes, vaya. Pero incluso cuando no sale, me siento feliz. Ay, qué alegría más sencilla. Ojalá tuviera un baby, como en parvulitos. ¿Alguien me presta uno?

Detalle de "Señora", inacabada. 3 de febrero de 2011, Madrid.

Témpera sobre cartón (recicla para vivir).

La X

A menudo me preguntan: ¿Por qué Bruselas?

Yo también me lo he preguntando. Cuando el estrés parecía agarrarse a mis cabellos y tirar, tirar, tirar para sacar los nervios de raíz. Cuando me calaba hasta las orejas la nube gris de Bruselas por todo sombrero. Cuando el burocratismo se comía todo atisbo de espontaneidad, incluso los brotes de los geranios.

Porque a veces, Bruselas, Bélgica, Europa puede ser Sibérie. Il fait si froid dehors...


Sin embargo, hay algo en Bruselas que me queda por resolver. Es esa X, la de Bru-x-elles, la que marca el corazón de la ciudad, de su espíritu, de la encrucijada europea, la de las jóvenes vidas del viejo Continente. Bru-x-elles. Y no puedo dejar esa incognita sin despejar. O quizás es que desde pequeñita sé que debajo de una gran X (o W) siempre hay un gran tesoro.

It's a mad, mad, mad world (1963) de Stanley Kramer

Así que sí, vuelvo.

Fin-s aviat

Tengo un pie en Madrid y otro en Bruselas. Uno lo he metido hoy en un charco y el otro sigue cubierto de escarcha. Pero ambos se turnan y siguen hacia delante. Uno, otro, uno, otro, uno, otro... así hasta que, al final,  llegue lejos. O cerca.

De pronto, la Gran Vía un año después. Todo sigue tan cerca de terminar como tan lejos de empezar. Un abrazo y el espacio salta por los aires en mil pedazos. Cerca. Sin embargo, ángulos en las palabras aplastadas por el tiempo. Lejos.

Entonces, Donato, aquel vecino que me robaba los calcetines en mis primeros meses en Bruselas, torció una esquina e irrumpió en la escena. Los vórtices se tocaron. Un instante, mientras los turistas se van (

) y  la arteria dejó de latir. El tráfico se congeló. El vaho quedó suspendido en el aire. No era nieve, no. Lento, pero mejor hazlo deprisa, por favor. Fins aviat, fin-s aviat.

Hasta luego, a. 

Botánica y matemáticas

Hace una semana fue mi cumpleaños. El primero que paso en Bruselas. Pero lo más significativo de éste no fue su peculiaridad geográfica. Ni siquiera la particularidad de verme rodeadas de caras tan distintas a las habituales (aunque igualmente cariñosas). Lo más extraño, lo que hizo distinto este cumpleaños, fue la característica temporal. Y es que, como hablaba ayer con un muy buen amigo, aunque he pasado de 23 a 24,  juraría que he cumplido más de un año.

Septiembre

Play.

Zahara de los Atunes

Pause.

Cádiz

11 grados

Qué hacer en una tarde como ésta en Bruselas.

Es agosto y llueve. Los viejos miran por una rendija de la ventana mientras fuman un pitillo. Las viejas se cubren con bolsas de la compra los frágiles pelos que guardan sus pequeñas cabezas. Los jóvenes se sientan frente a las ventanas mientras fuman un porro y miran a través de las rendijas de sus ojos. Las jóvenes intentan escribir poesía para olvidar la lana húmeda que se pega a sus cuerpos.

¿Y yo? Yo me recuesto en la veranda para oir las gotas que caen sobre mí, en el vidrio opaco del que resbalan las goteras, tal como cae mi ánimo. Respiro y espero. El musgo parece crecer, húmedo y esponjoso, sobre las pieles blancas y las nubes emborrascan hasta el más brillante ingenio.

Llueve, y hace frío. Es agosto, pero ya no se ve el mar. El cielo nunca dejó de estar gris en esta ciudad. No hay nada que hacer en Bruselas cuando llueve, llueve, llueve. Las bicicletas aparcadas, las aceras empapadas, las puertas cerradas. El óxido, y no el sol, dora los pies que no caminan.

Es una ciudad de marineros sin puerto, sin barco, sin rumbo.

Dos o tres segundos de ternura

Novgorod

Algo así como: "De acuerdo,

estoy aquí a tu lado

para que no tengas miedo

al miedo de estar solos,

solos en el universo".

Luis Eduardo Aute.

Cou-cou...

¡Tras! 

(Parc de Bruxelles)

Et voilà, de la même manière que je suis venue, je repars. Ne vous inquiétez pas, je serais pas loin.

¡Felices vacaciones!

Un cuento

Al cumplir los dieciséis años se pinchará el dedo con el huso de una rueca ¡y morirá!

¡Ay!

Un buen día, la Ella Durmiente de Bruselas despertó. Se incorporó del lecho de flores sobre el que yacía y, mientras se estiraba perezosa, miró asombrada a su alrededor. No podía creer lo rápido que había pasado el tiempo. ¿Habían sido días, meses, años? No lo sabía. Sólo tenía la certeza de que fuera como fuese, todo seguía su curso hacia delante. ¿Hacia dónde? Hacia delante. 

Os he echado de menos entre legaña y legaña :)

Suddenly, India

So caotic &, at the same time, logical. What am I doing in New Delhi, man?

The Jama Masjid

A la derecha, con moño, túnica de turista, descalza en el suelo ardiente, bolsa de compras y gafas: la anfitriona. 

A la izquierda, con moño, túnica de turista, descalza en el suelo ardiente, con fular y con los ojos entrecerrados, myself.