El analfabeto político

Ayer acudí a una asamblea del 15m Bruselas. Surgió la idea de hacer una charla sobre la reforma laboral aprobada recientemente en España, con los ojos puestos en la huelga general del 29. Se planteó la posibilidad de invitar a expertos en la materia que explicaran qué hay realmente detrás del negro sobre blanco del BOE, como trabajadores de lobbies (como la misma CEOE), sindicalistas, eurodiputados. Unas voces se alzaron, negadas en rotundo: "la lucha está en la calle", "ya tenemos la televisión para que nos vendan la moto", "vienen a comernos la cabeza", "son unos impresentables", "son los malos", "yo con políticos, no"... 

Y yo me pregunto, ¿qué sentido tiene autoproclamarse demócratas si se parte de la base de la exclusión? ¿Dónde está el sentido crítico si se acallan las voces discordantes? ¿De qué maldita manera se pretende llevar a cabo la rendición de cuentas sobre los políticos si se vive de espaldas a ellos?

De camino a casa, se me vino a la cabeza una cita de Bertolt Brecht, ese dramaturgo genial a quien recuerdo descubrir con asombro en las primeras clases de Literatura Universal de Eduardo Pérez Rasilla:

"El peor analfabeto es el analfabeto político.

Viñeta de Forges

No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio de las alubias, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas.

El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. 

No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales".
Qué manía tienen ciertas tendencias a la izquierda de alimentar el analfabetismo político. Perdoneu, però algú ho havia de dir. 
Por cierto, ayer se cumplieron dos siglos de la Constitución de Cádiz. ¡Viva la Pepa!


PD: En el apartado de agradecimientos, uno especial para Águeda. Me he vuelto a encontrar hoy con esta cita en su boca y se ha convertido en el empujón definitivo para escribir esta entrada.

Un cielo blanco

Bélgica tiene un cielo de porcelana, tan inmaculado, como frío y duro. La luz pulida que desciende sobre la tierra -siempre mojada, siempre verde- lo cubre todo con un fino tul de bailarina de Degas. O de mortaja. Lo cierto es que esos días, duele un poco la cabeza. Y te sientes abotorgada, lejos de la realidad. No, más allá.

Nunca entendí como Magritte pintaba fondos azules de nubes de algodón. Nunca vi más surrealismo que en el cielo blanco belga.

Cenicienta (Un cuento gaditano)

It's frezzing outside. I've just arrived from the shoe repairer. In a city like Brussels, with a beautiful and old but ankles-killer paving as the Centre Ville one, you'd better find a good one. It's a très chouette boutique, managed by a real artisan, right in the heart of the Quartier Européen. Wood, cuir, betún... it's seems somehow diretly taken from the old times. And it made me remember a fairy tale that happen once upon a time in a far far away...

Cádiz, Verano de 2011

Cinderella lost her sandal's sole while paseando in Cadiz. She didn't cry or waited for her charming prince, she just said "joe, otra vez". After pronouncing those magic words, her incredible fairy (just)mother found la Zapatería Rapidez, con eso, rapidez. Thanks to this incredible golpe de suerte, Cinderella managed to get to the baile. But it was too hot to dance, so she took a seat in a terraza in front of the sea and ordered pescaito frito.

The (happy) end.

República de Bananas

No os he presentado aún a mi gran amigo Javi Triana, corresponsal de Efe en Nairobi y buena gente, en general. Este tipo en cuestión es el dueño y señor de toda una República de Bananas. En su blog, cuenta la actualidad y la cotidianidad de la vida en Kenia. Y con el buen juicio que tiene este Don, que vale su peso en chelines. Incluso un poco más.

Ilustraciones a cargo de Pequeños Monstruos, a los que pronto os presentaré para que tengáis horripilantes pesadillas con un gato que habla con una chica un poco rara. Pero maja.

El caso es que Javi explica muchas de esas cosas que desde "aquí arriba" -entendido de la manera más amplia- apenas nos enteramos. Política africana (¿Ah, pero tienen de eso?), la realidad de los campos de refugiados somalís, qué hay más allá del titular "x muertos por x razón"... todo eso. Encima, el tío escribe bien y es crítico con la profesión. De esos que sabe y recuerda que una consulta deontológica no es donde te arreglan los dientes.

Para que os hagáis una idea, os dejo dos perlas de lo último que he leído. Mejor leedlas por este orden:

1. La primea es sobre la explosión de un oleoducto que mató a 75 muertos hace unos días. Personalmente, me ha dado mucho que pensar.
2. La otra está incluida en una recopilación de noticias sobre la actualidad africana llamada ·"El diputado merengue y otros asuntos (del prepucio). La noticia en cuestión se titula "Zimbague circuncidará a todos sus ministros"  y arranca con el siguiente lead: "Harare, 1 sep (EFE).- Los miembros del Gobierno de Zimbabue se mostraron divididos ante el anuncio..." Juzguen ustedes.

Pues eso. Que Kapuściński está muy bien. Como novela.

11 grados

Qué hacer en una tarde como ésta en Bruselas.

Es agosto y llueve. Los viejos miran por una rendija de la ventana mientras fuman un pitillo. Las viejas se cubren con bolsas de la compra los frágiles pelos que guardan sus pequeñas cabezas. Los jóvenes se sientan frente a las ventanas mientras fuman un porro y miran a través de las rendijas de sus ojos. Las jóvenes intentan escribir poesía para olvidar la lana húmeda que se pega a sus cuerpos.

¿Y yo? Yo me recuesto en la veranda para oir las gotas que caen sobre mí, en el vidrio opaco del que resbalan las goteras, tal como cae mi ánimo. Respiro y espero. El musgo parece crecer, húmedo y esponjoso, sobre las pieles blancas y las nubes emborrascan hasta el más brillante ingenio.

Llueve, y hace frío. Es agosto, pero ya no se ve el mar. El cielo nunca dejó de estar gris en esta ciudad. No hay nada que hacer en Bruselas cuando llueve, llueve, llueve. Las bicicletas aparcadas, las aceras empapadas, las puertas cerradas. El óxido, y no el sol, dora los pies que no caminan.

Es una ciudad de marineros sin puerto, sin barco, sin rumbo.

He encontrado un error en la RAE

Tropo

(Del lat. tropus, y este del gr. τρόπος).

1. m. Rel. Texto breve con música que, durante la Edad Media, se añadía al oficio litúrgico y que poco a poco empezó a ser recitado alternativamente por el cantor y el pueblo, dando origen al drama litúrgico.

2. m. Ret. Empleo de las palabras en sentido distinto del que propiamente les corresponde, pero que tiene con este alguna conexión, correspondencia o semejanza. El tropo comprende la sinécdoque, la metonimia y la metáfora en todas sus variedades.

Dios mío. A partir de este momento, mi pendantería ya no tiene límite.

Un cuento

Al cumplir los dieciséis años se pinchará el dedo con el huso de una rueca ¡y morirá!

¡Ay!

Un buen día, la Ella Durmiente de Bruselas despertó. Se incorporó del lecho de flores sobre el que yacía y, mientras se estiraba perezosa, miró asombrada a su alrededor. No podía creer lo rápido que había pasado el tiempo. ¿Habían sido días, meses, años? No lo sabía. Sólo tenía la certeza de que fuera como fuese, todo seguía su curso hacia delante. ¿Hacia dónde? Hacia delante. 

Os he echado de menos entre legaña y legaña :)

Mi rincón favorito...

...de Bruxelles. (Clic en la foto para leer)
Perdón por la tardanza.

Escaparate (Celle-ci, celle-là)

Estoy parca de palabras. Dos semanas de emociones fuertes, de todos los tipos y sabores, me han dejado seca. Pero sólo hacia fuera. Las facciones, más duras de lo habitual. Los labios, más apretados que de costumbre. La piel, los músculos y los tendones, materia prima de un cuarteto de cuerda y percusión. El que entona los acordes sordos y amortiguados con los que me comunico estos días. Pero sólo hacia fuera.

Dentro: el bullicio. Con las luces apagadas, pero sin parar de girar.

Y tengo tantos emails por contestar...

Un coin (à Efe Bruselas)

La ventana de la cocina es mi rincón favorito de la oficina. Es pequeña, estrecha, y su repisa blanca descansa sobre las tuberías enrevesadas de la calefacción. Cada día, tomo mi taza favorita -la de pintitas de colores que simulan ser un mosaico de Gaudí y que tiene un "made in Barcelona" en el culo-, me sirvo el café muy cargado que me acabo de hacer, la acomodo entre mis manos, aspiro, suspiro y me acerco a ella. Me siento en la madera tibia. Miro, tan sólo miro. Y me quedo colgada bajo el cielo blanco de Bruselas...

Al fondo, el Parlamento Europeo, esa sucesión de bóvedas de cristal azul que se cierran la una sobre la otra, como olas. Parece una estación de trenes de principios de siglo pero muy muy alta, con hechuras góticas. Es bonito. No se puede decir lo mismo de muchos de los otros edificios que lo rodean, esos que destilan un olor indudable a burocracia. Quelle horreur.

Partiendo el Quartier Europeen, dos hileras de pequeñas maisons de maître se apiñan cuesta arriba una detrás de la otra, otra detrás de la una, para ir morir a los pies de la maraña de vidrio y metal. Yo, desde arriba, asomada a esta brecha abierta en el séptimo piso de Residence Palace, no puedo dejar de mirar las tejas descolocadas, los contrafuertes de metal que contienen sus muros para evitar más derrumbes y sus ventanas sucias y opacas, que no devuelven ninguna mirada a la mía. En uno de los tejados alguien escribió con pintura blanca "Expo" y en un alfeizar oxidado se distinguen dibujos de colores. No sé por qué, pero la palabra "Belleville" me viene a la mente al ritmo del jazz de los Aristogatos. Ya véis. 

Último sorbo al café. Vuelvo a estar dentro. Toca volver a Efe. Pero suave, suavemente.

 

(Sí, lo habéis adivinado, no me di cuenta de que estaba el disparador automático encendido!)

Apenas

Madrugada del siete de enero de 2010. Me queda un día en Madrid antes de marcharme a Bruselas.

 Apenas unas horas.

En estos días he paseado por la tristeza, el nerviosismo, el mal humor y la alegría. Ya no. Ahora desde aquí, bajo de mi edredón, miro las paredes de mi cuarto desnudas y no siento su frío. Estoy en suspensión. Sólo espero. Y disfruto de los minutos que aún huelen a estas calles villanas. Aunque sean

apenas unos segundos.

Me marcho, me voy un año a vivir fuera. Son tres "B" y una "V": Bruxelles, Becaria, Birra y Vida. Vale, también es una "EFE", la que será espina dorsal de mis días de Enero a Diciembre.

Apenas un momento.

Pena, sí. Pero más si no la hubiera.

Madrid...Bruxelles