Lady Maalbeek

ACTO III
Redu, le village des livres. Una tarde de domingo, otoñal, pero soleada.

 Fuente: Wikipedia

A: Literatura era la asignatura que más me gustaba. En el instituto, era optativa y era una clase pequeña. Había poca gente que le gustara de verdad leer, Mario el punk y yo eramos los que más apego a los libros teníamos. Una vez, la profesora nos hizo leer a Shakespeare en voz alta. Estuvo muy bien. Yo Lady Maalbeek, Mario era Maalbeek y hacíamos una curiosa pareja.

B: Mcbeth?


A: Sí, Maalbeek, Lady Maalbeek.

B: (...)


A: ¿Qué?

B: (...)

Lady Mcbeth incita a su marido a matar al rey. Tales from Shakespeare, 1901. 

A: (...) Vale, llevo demasiado tiempo en Bruselas.

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Redu, la aldea de los libros, visita obligada para los amantes de las ediciones viejunas y cuarteadas, pero también para quienes buscan un Taschen a diez euros. Yo me he traído cuatro: Zazie dans le métro, de Queneau; L'Etranger, de Camus (ambos, gracias a Literatura Universal de la carrera y a Rasilla), uno de láminas de Matisse y otro sobre pintura, en la Rusia soviética.

Le Bunker

Belga, vía Le Soir

El Consejo de Ministros de Bélgica no se reúnen en una sala de un Palacio como el de la Moncloa, se reúnen en el "bunker". Hoy ha sido la primera vez que he visitado este lugar con un nombre tan peliculero. Primera lección aprendida: los ministros belgas no se cuadran a la entrada de Elio di Rupo. Por el contrario, el ambiente en la sala de prensa era lo opuesto al rigor militar. Valga como muestra las mangas de camisa del señor primer ministro...

(to be continued en casa, que ya es hora de irse)

L'été à Bruxelles

El verano es mi semana favorita del año en Bélgica. El sábado pasado, 21 de julio, fue la fiesta nacional del país. Yo, a la vista de la meteó, habría sugerido prolongar las celebraciones siete días más. Hasta que el gris vuelva a incrustarse en el cielo, planeando sobre los tejados y los ánimos de los bruxellois.

Por el momento, comemos de picnic en el parque del Cinquentenaire, criamos rozaduras por pasar sin previo aviso de las botas a las sandalias, nos arremangamos con disimulo las mangas de camino a la compra y damos volteretas laterales cuando descubrimos que nos hemos quemado. Vamos, ejercemos de guiris profesionales.

Et tous les bruxellois pensent...Il fait vraiment trop beau pour travailler!

Torrijas

Domingo de resurrección. No se puede decir que sea yo muy amiga de la Semana Santa. Llueve, hace frío y hace llorar a la gente, Vírgenes incluídas.Como tradición, me parecen mucho más userfriendly las Pascuas que se celebran en Bélgica que nuestra Santa Semana. Los padres esconden huevos de chocolate por la casa y el jardín para que los más pequeños los busquen, cestita en mano. Y la mascota del evento es un conejito. Son cursis, sí, pero algo me hace pensar que son más sanas para los niños. Por ejemplo, estos los dibujitos de colorear:

Pascua: Animalitos, dulces y sonrisas

SS: Espinas, sudor, sangre, heridas, muerte y dolor, mucho dolor

Google dixit. No importa que seas religioso o no (Bélgica es muy católica, apunte al margen para el que lo dude): hay que tener muy mala follá para traumar a un chiquillo así. Si las Pascuas cuentan la historia en versión Disney, la Semana Santa sería la película española. Es oscura, dramática y naturalista y sale un hombre semi-desnudo todo el rato, ¡por Dios! Ya veo venir el próximo largo de Vicente Aranda: "La Pasión". 

Para mí, en realidad, las películas por excelencia de Semana Santa no son Benhur o Los Diez Mandamientos. Las mejores, las que veía yo en casa de mis abuelos en Cabra cuando levantaba cuatro palmos del suelo eran las de Joselito. Y eran las mejores porque era un niño, como tú, que cantaba muy bien, como tú, y que era muy bueno...

O no tanto, pero de eso nos enteramos ya en nuestra vida adulta, gracias a Kiko Veneno. Por cierto, anoche estuve cantando esta canción a plena guitarra y pulmón, muy grande.

 

Que sí, que ahora, una vez superado el miedo a los nazarenos, también disfruto la Semana Santa. Si voy a Andalucía, las saetas cantadas desde los balcones me ponen un nudo en la garganta y lágrimas en los ojos (y dale con el llorar, oiga). Si voy a la castellana Casavieja, las voces guturales de los hombres entonando el Calvario en un español medieval  me conmocionan y me remontan a unas raíces oscuras, pero mías. Madrid es otra historia, de su Semana Santa me quedo con unas torrijas que saben a tradición popular y laicismo. Las que me saben más a mí y a mi gente.

Pan, leche, canela, azúcar, limón, aceite y huevos

No se puede ser más castizo, ni más llano. Está feo decirlo, pero me han quedo que resucitarían a un muerto (ojo al chiste). Han salido 19 y aún me queda una barra de pan, así que ya sabéis, estáis invitados.

Booze'n'Blues

El booze...

...y el blues.

No recuerdo cuál fue el primer bar al que entré en Bruxelles, pero estoy bastante convencida de que era una mierda. Sin embargo, sí recuerdo que el Booze'n'Blues fue el primer antro al que quise volver. No hubo noche que no mereciera la pena recalar allí y sentarse en esa barra de madera vieja, como viejos son los buenos rockeros - además del cabrón del camarero.

Llegaba, empezaba una vida nueva. Ese momento en que tomas aire, mirándo de cara al vértigo, te mantienes de puntillas sobre el vórtice de un comienzo. Ese segundo decisivo en que sabes que la fecha va a dejar de girar y ...

"Tienes todo lo que quieres"

Y era cierto. Tenía ganas y tenía fuerzas, con eso bastaba. También tenía miedo y frío, pero la vida seguía dejándome propina. Tentar al fakhir es ya casi una tradición, creo que esta noche volveré a incordiarle. Por que nunca terminen de empezar los principios.

En la gramola suena una de Buddy Holly, cortesía de Lola, Paula y Julia.

  *La primera foto by Ant, la tercera hecha con la cámara de Lola. Mil gracias.

L'Alma de Bruxelles

Señoras cargando bolsas de la compra, universitarios con carpetas, mamás con niños, abuelitos de camino a la clínica, una arquitectura digna de la casa de un hobbit... y una tipa con una libreta y un boli. Todo un cosmos en torno a la boca de metro Alma. Sí, sí, se llama así.

Me declaro creyente de esta profana belleza urbana.

Un cielo blanco

Bélgica tiene un cielo de porcelana, tan inmaculado, como frío y duro. La luz pulida que desciende sobre la tierra -siempre mojada, siempre verde- lo cubre todo con un fino tul de bailarina de Degas. O de mortaja. Lo cierto es que esos días, duele un poco la cabeza. Y te sientes abotorgada, lejos de la realidad. No, más allá.

Nunca entendí como Magritte pintaba fondos azules de nubes de algodón. Nunca vi más surrealismo que en el cielo blanco belga.

Gante II

Ojo, sí, son jamones

Detalles de Gante. Blink here and you'll miss a revolution.

Gent

Gente de Gent

Es posible que Gante sea la ciudad que más me gusta de Bélgica.