Noel à Bruxelles

Lady Maalbeek

ACTO III
Redu, le village des livres. Una tarde de domingo, otoñal, pero soleada.

 Fuente: Wikipedia

A: Literatura era la asignatura que más me gustaba. En el instituto, era optativa y era una clase pequeña. Había poca gente que le gustara de verdad leer, Mario el punk y yo eramos los que más apego a los libros teníamos. Una vez, la profesora nos hizo leer a Shakespeare en voz alta. Estuvo muy bien. Yo Lady Maalbeek, Mario era Maalbeek y hacíamos una curiosa pareja.

B: Mcbeth?


A: Sí, Maalbeek, Lady Maalbeek.

B: (...)


A: ¿Qué?

B: (...)

Lady Mcbeth incita a su marido a matar al rey. Tales from Shakespeare, 1901. 

A: (...) Vale, llevo demasiado tiempo en Bruselas.

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Redu, la aldea de los libros, visita obligada para los amantes de las ediciones viejunas y cuarteadas, pero también para quienes buscan un Taschen a diez euros. Yo me he traído cuatro: Zazie dans le métro, de Queneau; L'Etranger, de Camus (ambos, gracias a Literatura Universal de la carrera y a Rasilla), uno de láminas de Matisse y otro sobre pintura, en la Rusia soviética.

Hacer carrera(s)

Hace poco me sucedió una de esas cosas que tarde o temprano le pasa a una mujer durante el curso de su carrera profesional: descubrí una idem en mis medias. Sin -error- recambio a mano, ¿qué hacer? Se me vinieron a la cabeza tres opciones:

-Opción A: Comprarme un par de supermercado. 
-Opción B: Lucir jamona a pelo. 
-Opción C: rajarlas del todo y poner de moda el punk en las instituciones europeas. 

"Hagan sus apuestas" - Ese fue el reto que lancé a mis amigos de las redes sociales. Y... 

(Pincha para ampliar)

Sois una panda de anarkosindicalistas de la vida. Be rock, Bruxelles.

I (alien) BXL

Let's start the weekend, mes chers bruxellois

Le Bunker

Belga, vía Le Soir

El Consejo de Ministros de Bélgica no se reúnen en una sala de un Palacio como el de la Moncloa, se reúnen en el "bunker". Hoy ha sido la primera vez que he visitado este lugar con un nombre tan peliculero. Primera lección aprendida: los ministros belgas no se cuadran a la entrada de Elio di Rupo. Por el contrario, el ambiente en la sala de prensa era lo opuesto al rigor militar. Valga como muestra las mangas de camisa del señor primer ministro...

(to be continued en casa, que ya es hora de irse)

L'été à Bruxelles

El verano es mi semana favorita del año en Bélgica. El sábado pasado, 21 de julio, fue la fiesta nacional del país. Yo, a la vista de la meteó, habría sugerido prolongar las celebraciones siete días más. Hasta que el gris vuelva a incrustarse en el cielo, planeando sobre los tejados y los ánimos de los bruxellois.

Por el momento, comemos de picnic en el parque del Cinquentenaire, criamos rozaduras por pasar sin previo aviso de las botas a las sandalias, nos arremangamos con disimulo las mangas de camino a la compra y damos volteretas laterales cuando descubrimos que nos hemos quemado. Vamos, ejercemos de guiris profesionales.

Et tous les bruxellois pensent...Il fait vraiment trop beau pour travailler!

Morriña

Hay algunos días en los que, sin saber muy bien por qué, te pilla la morriña desprevenida.

- Buenas tardes, ¿está la señora de la casa?

- No mire, ha salido.

-¿Con este tiempo?

- Bueno, es que está ocupada.

- Ay el trabajo... la burbuja bruselense, que es muy absorbente, ¿verdad?

- No, bueno, sí, pero es que la pilla ud. en mal momento.

- Que tiene un mal día ¿no? Si es que es normal, tal y como están las cosas.

- Mire, es que no quiere verla, lárguese ya de una vez p/santa vez a su casa.

- ¿A mi casa...o a la suya?

Ay.

Normalmente, uno lleva mal el invierno en Bruselas. Pero a mí me ha desarmado el buen tiempo. "Parece Madrid", decía ayer Elena en la terraza del Zebra. "Bueno, Madrid de finales de febrero", maticé. Pero lo cierto es que anoche era la primera noche suave del año. Se podían sentir las ganas, pero no agarrarlas. Ver todo lo que no se está viviendo, lo consabido, pero no cuestionado. Qué impaciencia.

Al llegar a casa decidí vengarme y me compré la entrada para ver a Paco de Lucía en el Gent Jazz. Muy recomendable si andáis por tierras de coles. Además, viene otra vez con Farruco. Hasta entonces, contando los días para un Madrid y un Mallorca. Ay, volar, volar, volar.

Torrijas

Domingo de resurrección. No se puede decir que sea yo muy amiga de la Semana Santa. Llueve, hace frío y hace llorar a la gente, Vírgenes incluídas.Como tradición, me parecen mucho más userfriendly las Pascuas que se celebran en Bélgica que nuestra Santa Semana. Los padres esconden huevos de chocolate por la casa y el jardín para que los más pequeños los busquen, cestita en mano. Y la mascota del evento es un conejito. Son cursis, sí, pero algo me hace pensar que son más sanas para los niños. Por ejemplo, estos los dibujitos de colorear:

Pascua: Animalitos, dulces y sonrisas

SS: Espinas, sudor, sangre, heridas, muerte y dolor, mucho dolor

Google dixit. No importa que seas religioso o no (Bélgica es muy católica, apunte al margen para el que lo dude): hay que tener muy mala follá para traumar a un chiquillo así. Si las Pascuas cuentan la historia en versión Disney, la Semana Santa sería la película española. Es oscura, dramática y naturalista y sale un hombre semi-desnudo todo el rato, ¡por Dios! Ya veo venir el próximo largo de Vicente Aranda: "La Pasión". 

Para mí, en realidad, las películas por excelencia de Semana Santa no son Benhur o Los Diez Mandamientos. Las mejores, las que veía yo en casa de mis abuelos en Cabra cuando levantaba cuatro palmos del suelo eran las de Joselito. Y eran las mejores porque era un niño, como tú, que cantaba muy bien, como tú, y que era muy bueno...

O no tanto, pero de eso nos enteramos ya en nuestra vida adulta, gracias a Kiko Veneno. Por cierto, anoche estuve cantando esta canción a plena guitarra y pulmón, muy grande.

 

Que sí, que ahora, una vez superado el miedo a los nazarenos, también disfruto la Semana Santa. Si voy a Andalucía, las saetas cantadas desde los balcones me ponen un nudo en la garganta y lágrimas en los ojos (y dale con el llorar, oiga). Si voy a la castellana Casavieja, las voces guturales de los hombres entonando el Calvario en un español medieval  me conmocionan y me remontan a unas raíces oscuras, pero mías. Madrid es otra historia, de su Semana Santa me quedo con unas torrijas que saben a tradición popular y laicismo. Las que me saben más a mí y a mi gente.

Pan, leche, canela, azúcar, limón, aceite y huevos

No se puede ser más castizo, ni más llano. Está feo decirlo, pero me han quedo que resucitarían a un muerto (ojo al chiste). Han salido 19 y aún me queda una barra de pan, así que ya sabéis, estáis invitados.

Pasatiempos de Primavera 1

Plantar geranios en un balcón de Bruselas.

Para sentir un pedacito de Córdoba en Bélgica. Veamos lo que duran

Marolleña

Les Marolles es uno de los barrios con más carisma de Bruxelles. De verdad. No es yuppy, perro-flauta, moderno, ni bobó. Es un barrio. Razones hay muchas, así que voy a proponer unas cuantas:

Por sus marolleñas

Sus vecinos célebres

Por los coins-comics

Por las tejas y por el cemento

Porque tiene un ascensor al aire libre (gratis!)
Las mejores vistas de Bruxelles...

...y los mejores atardeceres

Y porque es el lugar donde se fabrican los sueños. Al menos, los míos.

En un país tan rico en cultura, etnias y lenguas, lo tengo claro: 

Si tuviera que elegir una nacionalidad belga, yo sería Marolleña.

Otro día os cuento sobre de Brueghel, los callejones, las tiendas vintaje, las galerías y el mercado de las pulgas, prometido.

Domingo (III)

De solazo. Cogimos las bicis y nos fuimos a hacer un picnic al Bois de La Cambre, como buenos europeos.

Sun glasses for a sunny Sunday 

Pies descalzos

Manos y mente libres

María que ríe

Carlos que juega 

El agua dentro

  Y el agua fuera

Gente con la que compartes un instante de sol -si bon- y después marcha persiguiendo su vida

Y yo, bocarriba así a bocajarro, tout sens dessus-dessous, faissant sens.

Qué buen día. De esos en los que tatareas Delorean sin parar

El analfabeto político

Ayer acudí a una asamblea del 15m Bruselas. Surgió la idea de hacer una charla sobre la reforma laboral aprobada recientemente en España, con los ojos puestos en la huelga general del 29. Se planteó la posibilidad de invitar a expertos en la materia que explicaran qué hay realmente detrás del negro sobre blanco del BOE, como trabajadores de lobbies (como la misma CEOE), sindicalistas, eurodiputados. Unas voces se alzaron, negadas en rotundo: "la lucha está en la calle", "ya tenemos la televisión para que nos vendan la moto", "vienen a comernos la cabeza", "son unos impresentables", "son los malos", "yo con políticos, no"... 

Y yo me pregunto, ¿qué sentido tiene autoproclamarse demócratas si se parte de la base de la exclusión? ¿Dónde está el sentido crítico si se acallan las voces discordantes? ¿De qué maldita manera se pretende llevar a cabo la rendición de cuentas sobre los políticos si se vive de espaldas a ellos?

De camino a casa, se me vino a la cabeza una cita de Bertolt Brecht, ese dramaturgo genial a quien recuerdo descubrir con asombro en las primeras clases de Literatura Universal de Eduardo Pérez Rasilla:

"El peor analfabeto es el analfabeto político.

Viñeta de Forges

No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio de las alubias, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas.

El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. 

No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales".
Qué manía tienen ciertas tendencias a la izquierda de alimentar el analfabetismo político. Perdoneu, però algú ho havia de dir. 
Por cierto, ayer se cumplieron dos siglos de la Constitución de Cádiz. ¡Viva la Pepa!


PD: En el apartado de agradecimientos, uno especial para Águeda. Me he vuelto a encontrar hoy con esta cita en su boca y se ha convertido en el empujón definitivo para escribir esta entrada.

Domingo (II)

De sol. 

Spring is coming to rock this town, rock it inside out

Domingo

De lluvia.

Booze'n'Blues

El booze...

...y el blues.

No recuerdo cuál fue el primer bar al que entré en Bruxelles, pero estoy bastante convencida de que era una mierda. Sin embargo, sí recuerdo que el Booze'n'Blues fue el primer antro al que quise volver. No hubo noche que no mereciera la pena recalar allí y sentarse en esa barra de madera vieja, como viejos son los buenos rockeros - además del cabrón del camarero.

Llegaba, empezaba una vida nueva. Ese momento en que tomas aire, mirándo de cara al vértigo, te mantienes de puntillas sobre el vórtice de un comienzo. Ese segundo decisivo en que sabes que la fecha va a dejar de girar y ...

"Tienes todo lo que quieres"

Y era cierto. Tenía ganas y tenía fuerzas, con eso bastaba. También tenía miedo y frío, pero la vida seguía dejándome propina. Tentar al fakhir es ya casi una tradición, creo que esta noche volveré a incordiarle. Por que nunca terminen de empezar los principios.

En la gramola suena una de Buddy Holly, cortesía de Lola, Paula y Julia.

  *La primera foto by Ant, la tercera hecha con la cámara de Lola. Mil gracias.